L'ame du Poète est sensible, au climat dans lequel il est bercer.
Voyons-voir, ah hum...
Le Verger d'Argent:
A l'ombre de la vallée, gisait,
Cette extraordinaire pré,
Bordé par un fabuleu chêne,
Victime de ce joug de Haine,
Dont il fut témoin d'atrocité,
De ces pluies, qui venez des cieux,
Les nuées, dont l'éclat s'abattaient,
Avec une force, tel celle de dieu,
Laissant apparaitre une scène,
De morts, de cadavres mutilés,
Le son du Clairon ne résonnais,
plus, ettoufer par la boue d'ébène,
Qui recouvra les corps des défunts,
De son épais manteau souverrain,
Voulant protéger ces orphelins,
De tous ces despotes, incertains...
-Dimitri-